ВЛАДИМИР КИРИЛЛОВ (Владимир Тимофеевич Кириллов)
(1889 - 1943)



    Труду                                       На родине

Тебя не воспели поэты в одах,             Тихий мир дремучих преданий,
Жрецы не сжигали душистых огней,          Золотое приволье полей,
Хоть был ты в истории темных водах        Колокольчик в вечернем тумане
Христа и Будды святей.                    И колдующий шепот ночей.

Славить тех, кто сталкивал лбами,         Выйдешь в поле - и взор цепенеет,
Народ с народом в безумии войн,           У зеленой заглохшей межи
А твоих сыновей, заклеймив рабами,        Материнскою ласкою веет
Стадом позорным вели на убой.             От душистых разливов ржи.

Им - пепелившим поля и селы,              Грезы ль детства с игрою, покосами,  
Блеск пантеонов, величье пирамид,         Или юности сон золотой:
А тебе, одевшему плотью долы, -           Вдруг пахнет ароматными росами
Рубцы нагаек, бичи обид.                  И звенит и поет за рекой.

Ты - чьи мозолистых рук ладони            Окликает знакомым голосом 
Землю подъемлют, как мальчик мяч,         Тишина перелесков глухих,
Смотрел извечно в нужде, в загоне         А в душе, как в высоком колосе, 
На праздности сытой безумный скач.        Наливается солнечный стих.

Тебе ль воздвигать монументов мелочь,
А если и строить, - надо с Монблан,
Чтоб вся история мира пела
О крови и муках безмерных ран.
          (1921) 


  • На предыдущую страницу
  • В антологию
  • Вернуться на главную страницу