ДМИТРИЙ МЕРЕЖКОВСКИЙ (Дмитрий Сергеевич Мережковский)
(1866 - 1941)


         Родное                               Ноябрь

Далеких стад унылое мычанье              Бледный месяц - на ущербе,
И близкий шорох свежего листа...         Воздух звонок, мертв и чист.
Потом опять глубокое молчанье...         И на голой, зябкой вербе
Родимые, печальные места!                Шелестит увядший лист.

Протяжный гул однообразных сосен,        Замерзает, тяжелеет
И белые, сыпучие пески...                В бездне тихого пруда,
О бледный май, задумчивый как осень!..   И чернеет, и густеет 
В полях затишье, полное тоски...         Неподвижная вода.

И крепкий запах молодой березы,          Бледный месяц на ущербе
Травы и хвойных игл, когда порой,        Умирающий лежит,
Как робкие, беспомощные слезы,           И на голой черной вербе
Струится теплый дождь во тьме ночной.    Луч холодный не дрожит.

Здесь тише радость и спокойней горе,     Блещет небо, догорая,
Живешь как в милом и безгрешном сне.     Как волшебная земля,
И каждый миг, подобно капле в море,      Как потерянного рая
Теряется в бесстрастной тишине.          Недоступные поля.
        (1896)                                (1895)


         Старость                                     *  *  *

Чем больше я живу - тем глубже тайна жизни,   Люблю иль нет, - легка мне безнадежность:
Тем призрачнее мир, страшней себя я сам,      Пусть никогда не буду я твоим,
Тем больше я стремлюсь к покинутой отчизне,   А все-таки порой такая нежность
     К моим безмолвным небесам.               В твоих глазах, как будто я любим.

Чем больше я живу - тем скорбь моя сильнее    Не мною жить, не мной страдать ты будешь,
И неотзывчивей на голос дальних бурь,         И я пройду как тень от облаков;
И смерть моей душе все ближе и яснее,         Но никогда меня ты не забудешь,  
     Как вечная лазурь.                       И не замрет в тебе мой дальний зов.

Мне юности не жаль: прекрасней солнца мая     Приснилась нам неведомая радость,
Мой золотой сентябрь, твой блеск и тишина.    И знали мы во сне, что это сон...
Я не боюсь тебя, приди ко мне, святая,        А все-таки мучительная сладость
     О, Старость, лучшая весна!               Есть для тебя и в том, что я - не он.

Тобой обвеянный, я снова буду молод
Под светлым инеем безгрешной седины,
Как только укротит во мне твой мудрый холод
     И боль, и бред, и жар весны. 

  • На предыдущую страницу
  • В антологию
  • Вернуться на главную страницу