СЕРГЕЙ ОБРАДОВИЧ (Сергей Александрович Обрадович)
(1892 - 1956)



    *  *  *                                     Осенний звон

Над улицею понурою                           Над рощей, над глухой слободкой,
Гудки вечерние кричат                        Над проседью предзимних дней -
Кивает головою хмурою,                       Осенний звон, сухой и четкий,
За город уходя, закат.                       Все торопливей и шумней.

Машинными стальными взмахами                 Где у проселка куст рябины
Еще туманит глухо слух,                      Горит покинутым костром,   
И вздрагивает под рубахами                   Звенит червонный лист осины
Кровь напряженных жгучих рук.                Дорожным долгим бубенцом.

А мысль затянута коростою -                  Где опаленной головою
Усталостью восьми часов...                   Поникли низко тростники,
Идем... И на углу, над "Ростою",             Звенит кочующей листвою
Вновь сердце бьет тревогу слов.              Серебряная рябь реки.  

И вновь - охваченное ранами,                 Под перекличкой журавлиной,
Водоворотом мятежа,                          Под свист синиц, со всех сторон
И взоры вновь над телеграммами               Звенит осенний переливный
И вспыхивают и дрожат...                     Хрустальный стройный перезвон...

Рабочий красный фартук с ворота              Когда неярко и убого 
Снимает утомленный День.                     Туманы озарит заря,
Но громче разговоры Города                   Оледенелою дорогой
О голоде и о труде.                          Проскачут кони Ноября. 

Над пересудами и толками,                    На облучке - старуха Осень, 
Над паутиной слов и встреч                   Широкий путь - во все концы,
Победно-огненными токами                     В дуге - сияющая просинь,
От митинга доносит речь.                     А под дугою - бубенцы...

Взволнованными переулками                    И мнится мне: в машинном звоне  
И чуткой площадью Борьбы                     И в снежном шелесте ремней -
Шагами твердыми и гулкими                    Все те же кованные кони,
Суровая проходит Быль...                     Все тот же звон осенних дней.

  • На предыдущую страницу
  • В антологию
  • Вернуться на главную страницу